Me embarqué en ese barco sin proa en un mar muerto de frío y sus olas eran espuma de arena sin memoria.
POEMA
Yema genérica en la frenética lluvia
de recuerdo y antojos
que humedecen el santo de huesos sostenidos
en la cal agónica.
Esqueje en calambre de rayo,
absorven el musgo de piedra.
Mil noches vividos en útero y cabaña
de cuchara y tenedor
en un plato sin rostro
no hallado en el similor reflejado,
Sibila con silencio atribuye
lo que la humanidad no da.
Prisas ocurridas no miran atrás,
un ojo que no ve lo que el otro no comprende,
coherencia sin perfiles ni identidad
en la palabra que no siente
lo que la mano no da,
sus dedos tocan la anchura del aire
y su codo despunta el dolor del cálamo
que se estremece con el espanto desenterrado
de la memoria histórica.
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