Talón polvo palmera.

La elocuencia de la luz acalla la viajera conciencia perpetua. Iluminar los contrastes ilimitados hacen girar la volumétrica tierra.


Talón polvo palmera.

La absorvente fue la luz intensa
de amarillo cubría
blanco pareceres lechosos
amanecía sin oscuridad
ni esperada tenue luminosidad
haría ver los contrastes limitados
en un mar expandido
a los volúmenes giratorios engarzados
                                                       al sol.
Talón polvo palmera
mano que huele el cauce
de las pequeñas sombras
que respiran el hito
de Alfas del Pi.

Colaboración entre Narima y Jorge Pastor.

Instalación escultórica. Cuerda.

 

Estos poemas están hechos con colaboración de Narima Yabell y mi honor de acompañamiento.

 

Narima Yabell y su lluvia con luna.

 

Yo, la lluvia, hoy

camino de puntillas,

despacio, con vergüenza,

no sea que despierten

los niños, los campos sembrados

los bostezos de los lobos,

voy dando las luces de los amaneceres.

 

Yo, la lluvia

alzo la mirada por encima de mi

brillantes cabellos...y te veo...

 

Luna, ¿por qué te escondes tras los visillos

de un velo blanco?

 

Me esperas, lo sé,

 me estabas buscando...

luna sin brazos, mutilada,

extiendes tus rayos

secas las hojas de mi llanto

Luna y lluvia, hoy, nos amamos.

 

Jorge Pastor y su eco de Luna.

 

 

Bebe la tierra

para encontrar

la epidérmica agua,

suda en el confinamiento vivo

ruido cuando llueve

en la boca del vaso,

tiene un pasado escrito

en la media Luna,

saldrá con abdomen

para recoger el olor blanco

confiesa en el centro de la verdad

en una noche de susto y Luna

! Nalu Anul! tras de sí recoge

el nombre y sube

al cielo de su peldaño.

 

Tiene apretados labios

en el carmín,

con sus dedos de agua

toca el eco de Luna.

Fluir de José Agulló y Jorge Pastor.

Pintura de José Agulló, acrílico y técnica diversas "Fluidos"

 

Invité Agulló a participar recíprocamente de una dialéctica poemaria en mi blog sobre el tema "Fluidos" cedió su poema y pintura para que sea un sonido emergido en mi voz. Serán ruidos y razones poéticas.

 

Fluir de Agulló.

 

Surco caminos

no hollados por mi mente

Donde fluídica energía

se funde

en abrazos sin tiempo.

 

Pregunto, pero nadie responde.

 

Crisol de la materia

Conciencia silenciosa

Me confundes,

me cautivas

con tu infinito juego.

 

Fluyes y fluyes

cual luminoso néctar

Vibrando sin tiempo

en eterno abrazo.

 

¿Cómo buscar?

¿Qué camino tomar?

¿Adónde ir?...

 

No hay camino

No hay búsqueda

No existe lugar...

Tan solo fluir.

 

 

Fluir de Jorge Pastor

 

 

El magma recorrió

el estrecho laberinto,

ciego continuado,

fluido bastardo le llamaron

cuando cercó el horizonte

sin labios, 

sin causa

sin líquido pausado

en la humedad

de los nombres

y tuvo cuando retuvo

el principio de la memoria

                          desplazada

en lo lejos y cercano.

 

Surco embebido

cuando suena la sangre

en la hendidura epifánica

de humedecido ósmosis.

 

Cana entre tiempo

ruido que fluye

en el cuenco de manos,

fluir que regresa,

con posibilidad de ir.

 

 

Aquí se agota los ruidos y vuelos poéticos, un dueto de aristas diversas entre plante y fluido, letras que salen de Agulló y Jorge.

                       

 

 

 





 

Músculo nuevo y Huevo lamido.

 

Escultura en madera e hierro.

Expuesta en el VII encuentro de artistas Sierra Norte.

 

POEMA

Músculo nuevo y huevo lamido.

 

Cerrada la individualidad

aparece la doble realidad,

fragmento tras fragmento

la piel tejió

el músculo nuevo,

hueco y huevo lamido.

 

Voz en su voz

ceniza que esculpe

al antepasado

no existido.

 

 

 

La sombra del viento.

Cerámica pintura.

Ahora observo detrás del sol la insignificancia de un pelo.

 

Poema . La sombra del viento.

 

Continúa en aquél movimiento

las esquirlas del aire,

se volvió contra la pared

y gritó a su sombra

que chupaba el caramelo caído

en el vocabulario de un bardo.

 

Tragó el aireo plumoso

de un ángel que duerme

en la tierra,

lleva chaqueta

y el derrumbe de un hipo sorprendido

en el agridulce viento

 

Allí estaba la mariposa esperando

el ocaso del frío

parpadea en el reverso

de unas manos fragmentadas

en la verborrea de baba

que escondía el discurso.

 

 

 

 

 Instalación escultórico, madera y alambre, año 2013.

 

 Este poema inspirado en el escultor Martín Chirino.

 

 Quizás ya no duerma cuando traspase

la altura realizada

en escalera de hierro

y ahondé

el brillo

del círculo

 

Óxido mudara

la piel

y las prisas parará

el fuego

que trozea

la forma. 

Bronca y culpable.

Escultura. Montaje en papel.

 

Bronca y culpable

 

Rastreaba los despertados talones

en la cuádriga de oídos

sibilas llamadas nombre por nombre

en los aspavientos

del viento común

nombraba a la llama encendida.

Torre que grita

en lo alto del tiempo abrasado

el no decir nada

en la noche bronca y culpable

condimentada con azufre

y aún así desfallece

en los huecos de sombra colgada

en las trócolas del abismo.

Fallecimiento

de las fuerzas del arrojo

piden la paz del concilio

que no fuma las cenizas del cuerpo.

Zapato negro calza al hombre

que no tiene nada

ni el desdén de un escupitinajo

encauzado en los cauces del desprecio

pisaba su misma huella

para hallar lo imprescindible

boca sin memoria ni hallada

en la barrena del humo.

 CON EL RUIDO DE LUZ

SE ANTEPONE EL SUR.

CONIL.

Desplazó la piel curtida en la perpendicular sed de sol,

creó metáfisica de luz aplazada

en un té blanco,

tórrido su movimiento volado

en la brisa desconocida,

pausa del giro.

Horizontalidad continua

en el horizonte tumbado

 substrato insconciente,

párbulos e historia sofocada

en la casa de los patios.

Techumbres en un vaso contenido de mar continuo,

seca las risas de olas

que ofrecen la sal

y la boca del pez.

CON LA LUZ DEL RUIDO

COCON EL RUIDO DE LUZ

SE ANTEPONE EL SUR.

Insondable.


Sentí el dedo de la risa,
el ladrido de un vocablo
que trajo el horizonte antiguo,
era un perro blanco.

Era escribiente,
escribía signos en iris,
sus puntos y comas
eran proverbios
de un cuento.

Creía en mi supuesta creencia
y no volví a creerme
y me dormí.

DUDA

La diurnidad remonta
el despertar
de los insectos cobijados
en las conciencias nocturnas,
retrayendo la piel
y sus mil reflejos
a los confines de la duda.

Tengo un perro blanco.

Tengo un perro blanco.

Si corriera con las cuatro patas de un sueño,
despertaría con mi perro (o sería yo el perro).
No me creas que la noche trae los oídos nombrados.
Que sería sin el color del aire ladrado por mi perro, 
ladra mi boca, con el sonido de un eco.

Poema: Desahucio.

A la memoria y apoyo a todos los desahuciados que por culpa del poder económico y político han perdido sus casas, la dignidad  y la vida.

Poema: Desahucio.

Volvió cansado de ser reo
y cadena del pensar,
cansado de cuerpo
y de costumbre de los demás
que opinaban de los ídolos,
y los temblaban el yugo de las manos.
Ríos de escalofríos,                                            
dijo que allá no llegó
donde tiritan los rojos heridos
y el porqué de su agotamiento
en las corrientes que le desnudaban
su permanencia.
Pisaba la vida
y amasaba su olor,
sus ojos vieron
los impuros días encorvados
en el eje de la memoria fatigada
y no pudo coser el roto de la bala
le perforó el sonido de sus preguntas,
no volvería a su casa
el desahucio le arrastró
al vértigo del fin.

Pensamiento.

La realidad es una figuración de nuestro intelecto que asimilamos a la comprensión de nuestros sentidos y la etiquetamos con las líneas de la belleza nombrada con propiedad y nombre.

Encendida.

Pintura, óleo. Título: Memoria ni hallada.

Sin terminar la obra cuando recobre la memoria la terminaré.

Vuelve a casa que me tape de la noche y soñaré en ella que el cielo abre mañana.

 Poema

 

Rastreaba los despertados talones

en la cuadriga de oídos,

sibilas llamadas nombre por nombre

en los aspavimientos

del viento común que nombraba

a la llama encendida.

Torre que grita

en lo alto del tiempo abrasado,

el no decir nada

en la noche bronca y culpable,

condimentada con azufre

y aún así desfallece

en los huecos de sombra colgada

en las trócolas del abismo

adherido al fallecimiento

de las fuerzas del arrojo

que piden la paz del concilio

que no fuma las cenizas del cuerpo.

Zapato negro calza al hombre

que no tiene nada,

ni el desdén de un escupitinajo

encauzado en los cauces del desprecio,

pisaba su misma huella

para hallar lo imprescindible,

boca sin memoria ni hallada

en la barrena del humo.

Mis dos esculturas, una  en madera y otra en hierro comparten y respiran sin sofoco el aire ahuecado.

Está para participar en su juego.

                                                                 Mascara (cerámica).

 

                                                                          Poema

Está para participar en su juego.

 

Donde no hubo no halló

el perfume del desierto;

el caracol buscaba

la nariz doble,

tarde llegó,

le dieron el énfasis bebido

en calcio arcilloso

de un relieve que terminó

en el garaje de otro caracol.

 

Llegó la curva el níquel

y el traspiés de la duda;

el caracol peinó el jardín.

 

A veces o quizás crece mientras duerme

cuando amanece

 para participar en su juego.

 

Un recuerdo en el paseo que fue,

dictamen de algo

que empezó lleno de trabajo,

pensando en la epifanía de caracoles

atrapados en la arcilla voluptuosa

configurada en el bucólico yelmo

de un pensamiento.





Alma sin espiritu.

Pedí sinceridad a la realidad y me devolvió el comercio de unos minutos que se fue con la tierra volada acompañada de viento.

Estuvo despierto desconfiado
de la tarde y los sonidos
que pululaban el plomo del aire.
Dolor sangre de fe herida brotada
en los temblores del cuerpo.
El cuarzo medía el tiempo arqueado
en la encías de menos y decadencia
en la respiración tópica flagelada.
No era fruto de concha ni cosecha
de la conciencia desdentada
cuando mis ojos agrupaban realidad
que duerme en él
y en la epopeya descreída en lo cierto.
Me remito al torpe sonido que pasó,
allá dejó la antigua herencia de las palabras,
el movimiento y la excusa
de ser vivificado en la vida.

La ventana en la flor.

   Composición diversa.

Nunca hay silencio, cuando los ojos se mantiene abiertos

     hacia fuera y hacia dentro.

LA VENTANA EN LA FLOR

Comúnmente la ventana veía el transcurrir

de la montaña con cúpula de nieve,

el cielo en su tembloroso celaje

une el aire del movimiento

haciendo el giro

de formas inertes

y todo era común cuando el cristal interponía

el vaho del aliento

con humedad de la lluvia

y el deseo de respirar

la tempranez del alba.

El desconsuelo abrió la ventana

cerró los párpados

y sintió el sentir de la alcazaba interiorista,

era ella y la casa llena de ventanales

la que hacia el sueño en la luz maleable

en las sombras de sal,

 traían el pecio y la frondosa flor

en identidades de un tocado horizonte

de puente y albañal.

Visillo cuenco de prosa

manos de calabaza

siglos permanentes

y así transportaba el sentir

de la imaginación que dejó en ése rosetón,

antruejos nacidos en edades

de cobre piedra risas eremitas.

Báscula que pesa el diafragma de Lorca

voz recobrada en el camarín;

compró una rosa de ver,

ojos de ventana.

                                             

TIERRA MORDIDA.

Escultura en piedra (Caliza de la Cabrera).

POEMA

A mi, deudor de ser,

aspirante a la respiración tumoltuosa

del renacer junto a cariátides pausada

en los silencios antiguos,

venía sin reconocerse

en las tiriteras de los miedos,

envuelta en el ósculo verde

del horizonte sin fondo.

Seis fueron sus ojos

cuando callaron sus propios

en el zurrón del inhóspito pasado,

como si fuese taza vacía

en los aguajes del ruido movido;

donde fuese venido acompañar

el graznido del rosal.

Vientre del alba

en lo oscuro sombroso del turbión,

ladrado por el perro de hierro

en los próceres de la inmovilidad

y, como tal, la raya no continúa

la voz de su dedo de sal 

que fue piel de mar.

Plata descarada en tierra mordida

por el paladar de los sueños orgiástico;

trípode de pechos pulsados

en la clara pradera

maquinada en el inalcanzable azul.

Exposición. VI Muestra de artistas de la Sierra Norte.

Con mi Escultura-instalación aporto la ingravidez y las reflexiones de la "NADA".

Exposición de Estocolmo.

Cartel de la exposición.

POEMA

Frío opuesto en el roce

de los alamares,

manga que vuela

con el labio mordido

por un pincel escuchado

en Estocolmo.

MEMORIA HISTORICA.

                                         Hierro patinado con óxidos y acrílicos 60x40 cm.

Me embarqué en ese barco sin proa en un mar muerto de frío y sus olas eran espuma de arena sin memoria.

POEMA

Yema genérica en la frenética lluvia

de recuerdo y antojos

que humedecen el santo de huesos sostenidos

en la cal agónica.

Esqueje en calambre de rayo,

absorven el musgo de piedra.

Mil noches vividos en útero y cabaña

de cuchara y tenedor

en un plato sin rostro

no hallado en el similor reflejado,

Sibila con silencio atribuye

lo que la humanidad no da.

Prisas ocurridas no miran atrás,

un ojo que no ve lo que el otro no comprende,

coherencia sin perfiles ni identidad

en la palabra que no siente

lo que la mano no da,

sus dedos tocan la anchura del aire

y su codo despunta el dolor del cálamo

que se estremece con el espanto desenterrado

de la memoria histórica.

El Duque

El duque compartía palacio con su lagartija y avaricia en sus rancias grietas ahogadas en las tres mil piedras plomadas giradas en un tiempo que superaban la percepción actual. El duque se enriquecía, vestía queriendo superar su propio reconocimiento y el de los demás.

Vuelvo de mi regreso.

Escultura en madera.

HOY NO ATRAPO NADA, NI EL CONSUELO DE UNA VOZ ENSANCHADA EN UNA MIRADA.

A veces pienso si el norte

es el destino o el sur

el secreto de la luz.

Vivir viviendo mientras voy muriendo

en las ideas lúcidas,

 comprometidas de impulsos.

Lo impropio de la nada

acotada en el vacío.

Vivir viviendo mientras la muerte

vive el poco a poco,

la percibo en mi solidario cuerpo

de laguna y río.

Vuelvo de mi regreso

y allá existe las flores

de mi entierro.

REFLEXIONES DE LA NADA

Escultura en madera

La luz quemada creyendo estar en la anunciación de algo ocurrido en la soledad desconocida.

REFLEXIÓNES DE LA NADA.

Nada hay,

nada se puede decir, sólo la percepción

de la observación no ahogará

la muerte del movimiento.

El hombre entre el hombre

en el absolutismo

de la nada abocada a encontrarse

en la desolación vacia.

Todos hablan creyendo estar

en el hemisferio de los contenidos.

Se miran en la fabulación

de sus mismos creimientos repetitivos

de un llenado en el parámo vacío.